Wakka

Den lille musa var engstelig.
Hun skvatt for hvert minste lille rasling av vind i gresset eller jublende fuglekvitter som fylte skogen i disse dagene.
Musa hadde ertet på seg en argsint bie sist uke.
Overmodig hadde den sneket seg inntil bolet, og stjålet en ikke ubetydelig porsjon honning.
Biene var i vårhalvsvima.
Ikke riktig våkne.
Døsige og slappe i den kjølige morgenen.
Men den ene vaktbien..
En streng, kvikk damebie i sin beste alder, hadde åpnet øynene og plutselig fasettstirret den vesle tyven rett inn i de kulerunde sorte øynene dens.
Musa hadde angsttisset en liten skvett før den føk ut av bolet på de pyttesmå labbene sine, og munnen full av den gyldengule, klissete skatt.
Bien forsøkte å følge etter på ustø vinger, klar til å ofre sin brodd og sitt liv for å straffe den ubeskjedne forbryteren. Men solen hadde ennå ikke grepet tak i dagen, og sjanglende hadde bien måttet kapitulere og surrebannende krøpet inn i bolet igjen.
Men musa hadde fått en skikkelig skrekk i sitt lille liv.
Dens hjerte tålte ikke så meget, og det smule mot den eide, hadde blitt brukt opp på den vågale ekspedisjonen inn i bienes bol.
Honningsmaken hadde vært fortreffelig..
Men nytelsen ble nesten overskygget av fasettøyeblikket som var siselert fast foran musens indre blikk.
For første (og sikkert eneste) gang i sin hyperaktive, matsøkende hurtigtilværelse, hadde den et minne som ikke lot seg viske ut.
En nær-ulidelig-smerte-opplevelse.
Og angsten økte dens allerede lynraske puls.

Gav dens mikrohjerte ytterligere belastning og dro måneder vekk fra musens tilmålte levetid.

Sommeren ble en gru for musen.
Overalt surret bier….
Hvilken av de titusenvis av biene som føk omkring som miniatyrjetfly i lykkelig arbeids og honningrus, var den vaktbien som hadde stirret på musen med dødens svarte dragsug i sine hundretalls speil?
Kjente de andre biene til hendelsen?
Hadde vaktbien gitt de honningsamlende kollegaene signalementet til musen..?
Kunne de kanskje kjenne igjen lukten av henne??

Dagene gikk og musen våget seg knapt utenfor hullet sitt for å hente mat lengre.
Hver summing over dens hode , i nærheten, ved blomstene, ved treet, ved vannet… gav den en panikk som gjorde den svimmel og stresspustet.
Men en vakker sommernatt hadde hungeren vokst seg for stor.
Den smøg seg ut av hulen sin.
Beveget seg hurtig og nesten lydløst i den tette lyngen.
Siden dens hukommelse var fokusert på både angsten og mat den så sårt behøvde, merket den ikke at den beveget seg mot sin vårforbrytelses åsted.
Plutselig fikk den øye på en stor, feit meitemark!
Den pilte raskt bort til det buktende vesnet som forsøkte å åle seg inn under roten på en liten busk, og musen skyndte seg å sette de spisse små tennene i den saftige lekkerbiskenen.
Gumlende og for stunden fullstendig lykkelig, merket den ikke summingen over sitt hode før kilden til lyden landet rett foran den.

Bien satte seg ned rett foran musen.

Fasettenes grusomme antall var alle rettet mot den lille pelsballen som med ivrige kjever bearbeidet sin nattmat.
Med ett stanset tyggingen.
Musens kullsorte øyne fokuserte på inntrengeren.
Dens ivrige labber frøs, og det lille hjertet hoppet over flere slag.
Svimmel av angst, forsøkte den å bevege seg vekk. Instinktene skrek at den skulle rømme!
Men musens muskler lød ikke lengre signaler fra hjernen.
Blodet hadde stanset sin strøm gjennom hårstråtynne kanaler.
Frøs i dens overarbeidede årer.
Og det siste syn den så i denne tilværelse, var sin egen dødsangst i biens utallige øynespeil.

Tor Anton hadde lagt seg for kvelden.
Han hadde nettopp sett på tv. Nyheter.
En film med Anthony Hopkins.
Han husket ikke tittelen.. Slike ting festet seg sjeldent.
Egentlig var han for gammel til å være mørkeredd.
Han hadde jo nettopp fylt 50.

Men Tor Anton var engstelig for mørket.
Det hadde han forresten vært hele livet.
Tor Anton var nemlig ingen sterk person.
Og han bodde alene i ei hytte langt unna folk.
Hans hustru hadde for lengst forlatt han og levde nå et surt liv med en annen stakkar. Sånn sett var Tor Anton glad.
Hans ekshustru skremte han voldsomt bare ved sin blotte eksistens.
Og hans egne barn skremte han.
Enormt. For de var gale, begge to.
Sinnsyke.
Derfor hadde Tor Anton alltid et balltre under hodeputa.
Tor Anton hadde også mange andre ting å forsvare seg med.
Kniver og pistoler. En rifle. Innbruddsalarm.
Tette gardiner foran vinduene.

Ingen skulle kunne se inn, og han ønsket også å spare sine egne øyne for den tomme, svarte natten utenfor.
Den var truende. Gav en følelse av å være blind og forsvarsløs.

Han visste at han ikke kom til å få sove i natt heller.
I de seneste 4 årene hadde Tor Anton sovet mest på dagtid.
Sovet , utslitt av nattevåk.
I noen få timer før han svettende av angst rykket ut av sine mareritt.
Det kom alltid . Som et rødøyet monster.
Resignert sank han ned i den slitte sofaen.
Skjenket seg en dram, og tente en sigarett.
Satte på en gammel Alice Cooper-plate.
Tor Anton likte platespilleren.
Den gav alltid slike beroligende minner.
Om den gang han hadde kontroll over redselen.
Da han var en mann og ikke et angstvrak.
Da hans hustru ennå respekterte han og alltid lyttet til han.
Og før hans barn vendte seg mot han.
De sa de elsket han. Da.
Om det ikke hadde vært bare løgner, da.

De var så falske, menneskene….
..Tor Anton drakk en dyp slurk av glasset med Koskenkorva.
Lente seg bakover i sofaen.
“Schools out“, skrek Alice med sinna stemme fra høytalerene.

Ikke for høyt.

Musikken måtte ikke kunne skjule et snikende angrep fra monstrene i natten.

De som ikke våget å komme når han var våken eller konsentrert.

Tor Anton fortapte seg i minner.
Om barna hans, Ruth og Alexander.
Så søte og så lydige. Snille barn.
Slike som enhver far bare kunne drømme om.
Oppdragelsen hadde han selv sørget for.
Moren deres, Inga, var for ettergivende.
Skjemte dem vekk. Men en fast hånd var det barn behøvde.
Og kvinner, selvsagt. Og Tor Anton hadde hatt en fast hånd.
Et stabilt og ubøyelig sinn. En jernvilje. Og hans verden var perfekt.
Fram til den uhyggelige dagen da hele hans verden knakk sammen som en råtten trestamme under en orkan.
Politiet.. Naboene.. Blod og kaos. Minnene hoppet fram som ildfluer foran hans slørete øyne.
Hans egne hender rettmessig strammet omkring sin hustrus opprørske, motbydelige hest skrikende hals.
Alexander som hulket i bakgrunnen ved siden av sin bevisstløse 12 år gamle søster som hadde blitt gal og angrepet sin elskede far med den lille speiderkniven sin. Tor Anton hadde vært nødt å stagge henne.
Og samtidig lære henne respekt!
Drittunger som opponerte mot sin far ble overhode ikke tolerert.
Og svartkledte politimenn braset inn og tvang Tor Anton ned på gulvet.
Bøyde hans armer smertefullt bak ryggen. Håndjern. Ydmykelsen.
Naboene. Rettsaken. Ondskapsfulle løgner fra sin egen familie.
Tor Anton som måtte se i øynene at denne forferdelige verden heller ønsket å bedras med oppdiktede skandalehistorier om mishandling og terror.
Garantert plantet i hans barns lettpåvirkelige og falske sinn av patetiske psykologer.
Hans hustru som en giftslange.
Hvesende fram sine anklager fra et ødelagt strupehode.
Alexander sippende som ei frøken mens han stammende hadde forklart seg foran dommeren.
Tor Anton skammet seg inderlig over sin ynkelige sønn.
Og Ruth, knapt i stand til å sitte på en stol, den klønete møkkaungen.

Bekkenet hennes hadde fått ubotelige skader av fallet ned trappen fra andre etasje.
Til pass, tenkte Tor Anton. Da.
For 15 år siden.
Under fengselsoppholdet hadde han stadig blitt svakere.
Reddere. Igjen.
Som før han traff Inga.

Og han VISSTE at de planla å drepe han. Familien hans.
De blodtørstige, gale menneskene.
Fordi han hadde sviktet i sin fasthet, ville de kaste seg over han i et svakt øyeblikk. Når han sov. Når han var uoppmerksom. Når han ikke passet på!
Utslitt av våkingen, minnene og redselen, slumret Tor Anton av i sofaen da morgensolen kastet tynne stråler inn gjennom de gjerrige sprekkene i gardinene.
Glasset med spriten veltet utover det skitne sofatrekket da søvnen slukte hans bevissthet.
En tent sigarett glødet med svakt rød varme i hans slappe hånd.
Gloen falt ut av filteret.
Nede på den fuktige sofaputen lå den noen sekunder.
Som et rødt monsterøye.
Stirrende rovgriskt før det åpnet sitt oransje, brølende gap for å fortære.

Rottegjengen satt på bunnen i fullriggerens skrog i den stadig mer bevegelsesrike ferden mot Afrika.

Rottene ante ikke hvor de var på vei.

Ei heller hvorfor de var på dette skipet.

Haien, stakkar, hadde ikke spist på mange dager, men var allikevel rimelig takknemlig for den magre frokosten.



Ulven hadde bestemt seg for å ikle seg sitt siste offers drakt. Nei… Det var ikke et får.
Det var en sangfugl den endelig hadde klart å nedlegge.
Nå hadde da den grumme ulven mildt sagt stort besvær med å ikle seg denne ytterst trange hammen.
Den slet og den strevde med å få plass til sin store kropp.
Og hvor mye den enn tøyde og strakk på fjør og tynt fugleskinn, så klarte den ikke helt å få det til.
Den ble seende ut som en slags merkelig genhybrid med nebb, ulveøyne og ulveører og kroppen dens var dekket halvveis med fjær, halvveis med stritt ragg.
Den mente selv at den nå kunne passere som en… litt overvektig sangfugl i senpuberteten med en smule kompliserte personlighetsforstyrrelser.
Den var i alle fall på jakt. Etter mer å ete. Mer å fortære i sin hungrige buk.
Vargen var en ganske utsultet krabat. Den hadde ligget nede for telling i lengre tid, uten mulighet for å skaffe føde.
Den hadde nemlig blitt nedkjempet av en rabiat fiende; Den svære Elgen Overstyr!
Overstyr var en gigant. Han var så stor at det var vanskelig for noen andre elger å engang stirre den inn i øynene.
Overstyr hadde alltid ligget i strid med Ulvene.
Faren til Ulven hadde også kjempet en livslang kamp mot monsterelgen.
Men hans sønn hadde fått føle striden på sin raggete kropp helt siden han var en pipende hvalp.
Etter siste nederlag hvor Overstyr hadde tråkket han ettertrykkelig ned med sine tunge klover, ble han liggende med kompliserte ryggskader i mange uker.
Den eneste han hadde fått å spise i denne periode, ble gitt av barmhjertige sangfugler.
De foret han med frø og små insekter. Mat for en hel ulv, var det IKKE.
Så, en dag.. kastet han seg over en av sine vennlige samaritanere.
Flådde den, åt opp kadaveret, og sparte hammen for å enklest kunne få tak i flere.
Ulven gliste tilfreds da den skuet sitt eget speilbilde i tjernet utenfor grotten hvor den bodde.
Den syntes selv den hadde klart kunststykke med å krype inn i forkledningen på et ypperlig vis.
Hammen satt da som støpt?
Endelig tilfreds med sitt nye utseende, satte ulven seg ned i hulen den hadde ligget i de siste månedene.
Det stinket der inne, men det var nå engang det eneste sted den hadde.
Og den visste at flere sangfugler ville komme med mer… phøy! Frø og insekter!
Det rumlet i magen på Ulven da den satte seg tilrette helt ytterst ved inngangen til sitt hi.
En vakker melodi brøt morgenstillheten da en liten flokk på 11 små nydelige fugler landet utenfor hiet hvor deres pleieulv befant seg.
De kvitret og sang mens de la sine hardt ervervede gaver ned på bakken i en liten haug.
«Hvor er da Vippe, vår venninne, «kvitret en liten blå tykksak til de andre sangfuglene.
En kakafoni brøt straks ut mens det høylydt ble diskutert hvor den tolvte fuglen var.
«Kvirrr», lød det forunderlig halvkvalt inne fra hiet. Men hvilken merkelig lyd?
De elleve utenfor hulen ble helt stille.
For et spektakulært syn åpenbarte seg gradvis og langsomt i all sin groteske prakt.
I et sinnsvakt forsøk på å trippe lett som fugler gjør, på tross av tunge ulvelabber, kom den forkledde ulv snublende ut av hulen.
Sangfuglenes flokk stod et øyeblikk fjetret.. Så flakset alle sammen fram i jublende gjenkjennelse(?) av sin venninne.
«ja, jeg kjenner igjen fjærene» kvitret den ene, og den blå tykksaken kastet seg ut i en lang gjensyns-sang som nesten overdøvet de andres intense kvitter og hilsningsritualer.
Da alle 11 småfuglene satt foran den utkledte ulv i en stor klynge, kastet han ikke vekk tiden.
I et glefsende, siklende og fjærfykende inferno kastet den glupske jeger seg over de forsvarsløse små.
Han hev dem inn i sitt vidåpne gap som småkjeks.
De fortvilte små pipene ble ikke hørt av andre enn en skrekkslagen froskefar nede ved tjernet.
Med et gulpende kvekk dukket han ned i vannet og forsvant like fort som minnet av de opprinnelige 12 sangfuglene.
Moral: Det er lett å kle seg ut og bli tatt for god fugl om man har med fuglehjerner å gjøre:-)

Kjære mamma..